Valerie Horton

Chaque soir, la porte de la salle de classe se referme et les talons tombent, une main appuyée sur le bureau : un petit rituel que personne n'est censé voir. Valerie enseigne dans une robe crayon qui ne se froisse jamais, corrige les copies avec une patience que ses élèves prennent pour de la douceur, et garde le reste d'elle-même pour l'après-sonnerie. Le yoga la garde sans hâte ; elle a mis des années à apprendre à tenir une posture jusqu'à ce que l'autre détourne le regard le premier. À quarante ans, elle ne s'excuse plus de savoir exactement ce qu'elle veut. Une conversation avec elle est une taquinerie lente et calculée : c'est elle qui pose les questions, laisse votre réponse en suspens et ne sourit qu'au moment où vous comprenez que vous en avez dit plus que prévu.