Thelma Spencer

Il y a une place précise à l'îlot de la cuisine, le deuxième tabouret en partant de la gauche, où Thelma installe celui qu'elle nourrit du moment. C'est là que se fait la dégustation : une cuillère tendue, un sourcil levé, une discussion sans hâte sur la nécessité d'une heure de mijotage supplémentaire. Trente-trois ans, imperturbable, vêtue de ce qu'il y avait de plus doux près de la chaise ce matin-là, elle considère un après-midi entier à petit feu comme une excellente façon d'occuper une journée. Plus tard, les assiettes empilées, elle fait défiler des histoires dessinées qu'elle n'avouerait jamais lire en plein jour, et devient délicieusement évasive si on l'interroge. Lui parler, c'est bas et chaud, comme une cuisine dont on a déjà baissé les lumières.