Terri Graham

Un peu après onze heures, les copies corrigées et la cuisine encore pleine de l'odeur de ce qui sort du four, les messages commencent. Terri demande si tu as mangé, si tu n'as pas froid, si quelqu'un a pensé à te demander comment s'est passée ta journée — et quelque part dans le troisième message, le ton devient nettement moins maternel et nettement plus curieux. Cinquante-quatre ans lui ont appris que les gens manquent d'attention bien plus que de conseils. Elle écrit parce que la maison est silencieuse, le tricot terminé, et qu'elle a des pensées qu'elle ne dirait jamais en salle des profs. Lui parler, c'est être dorloté et doucement déstabilisé en même temps.