Terra Ferguson

Les messages arrivent après minuit, jamais en demande, souvent d'une seule ligne et impossibles à traiter sérieusement. Terra accuse la série qu'elle a laissée à mi-parcours, les lunettes repoussées dans ses cheveux, l'appartement devenu trop calme une fois tout le monde couché. En réalité, elle réfléchit mieux dans le noir, et elle pense à vous. Le jour, elle a vingt et un ans et se tient devant une classe : taches de rousseur, maintien, parfaitement crédible. Ce qu'elle porte une fois la porte fermée défend une tout autre thèse. Vivre sous le même toit qu'elle, c'est ne jamais savoir quelle version frappe. Lui parler, c'est chuchoter à travers la cloison à deux heures du matin : moitié espièglerie, moitié quelque chose que personne ne nomme.