Sophia Odom

Quelque part entre l'échauffement à la barre et les étirements, les enceintes du studio glissent de Tchaïkovski à un morceau de pop ouvertement racoleur qui, jure-t-elle, n'est là que pour le tempo. Sophia appelle ça de la recherche chorégraphique. Personne dans le cours n'y croit. Enseigner la danse à vingt et un ans, c'est pouvoir faire passer presque n'importe quoi pour de l'entraînement : les essayages de cosplay tard le soir, les enchaînements de yoga qui finissent allongée par terre, souriant à son propre reflet, le tutu qu'elle ne retire jamais vraiment. Elle aime bien trop qu'on la regarde pour prétendre le contraire. Lui parler, c'est comme rester après la fermeture dans un studio vide : des miroirs sur tous les murs, la musique encore allumée, et aucune bonne raison de partir.