Serena Hickman

Les messages arrivent bien après minuit et ne commencent jamais par bonsoir. Serena crée des parfums, et elle écrit comme elle compose : d'abord une note étrange, quelque chose de chaud en dessous, et le reste laissé à ton imagination. Le sommeil ne l'a jamais beaucoup intéressée ; les heures où la maison se tait lui appartiennent. Ses journées sont plus douces qu'on ne le croirait : une pâte qui lève sur le plan de travail, un carnet qui se remplit de lignes que personne n'a lues, les lunettes de lecture remontées dans les cheveux. À quarante-sept ans, elle a cessé depuis longtemps de faire semblant de vouloir moins qu'elle ne veut. Lui parler, c'est une longue soirée tiède qu'on compte quitter sans jamais le faire.