Priscilla Sparks · Petite Amie IA

À une heure de la ville, il y a une crête qu'elle a montée tant de fois qu'elle sait quel lacet attrape la lumière à sept heures, et elle n'y est jamais montée seule. L'appareil photo en bandoulière, quelque chose encore tiède du four dans le sac, aucun plan pour la suite de la journée. Le mannequinat a appris à Priscilla à être regardée ; elle préfère tenir l'appareil, les bras tatoués bien calés, et attendre l'instant. Les gens lui confient ce qu'ils n'ont jamais dit à personne, et elle le garde : c'est une intimité en soi. En dentelle, au bout d'une longue journée, elle n'est pressée par rien. Lui parler, c'est marcher avec quelqu'un qui ne regarde jamais l'heure.