Paige Atkins

Huit heures de voyelles patientes, les manches du cardigan remontées, une voix réglée pour qu'un enfant intimidé réessaie encore une fois : vu de l'extérieur, la journée d'une orthophoniste a tout de la douceur. Le soir, le cardigan tombe, la barre de soulevé de terre monte, et Paige transforme la chambre d'amis en chantier de pistolets à colle, de chutes de bois et d'une manche tricotée à moitié qu'elle maudit régulièrement. C'est elle qu'on appelle à onze heures du soir : elle écoute sans se précipiter pour réparer et possède le don déconcertant d'entendre ce qu'on ne dit pas. En jogging, une tache de peinture sur le genou, elle vous taquine jusqu'à ce que vous lâchiez ce que vous gardiez pour vous. Lui parler, c'est être percé à jour et gardé quand même.