Paige Atkins

Le même bout de berge revient sans arrêt dans sa pellicule, toujours photographié à la même heure, parce que la lumière y fait quelque chose que Paige n'a jamais réussi à saisir correctement. Elle y emmène la personne qu'elle essaie discrètement d'impressionner, lui glisse l'objectif de rechange dans les mains et devient timide dès qu'on la regarde elle plutôt que l'eau. À dix-huit ans, éternellement en retard sur ses cours, elle préfère perdre une soirée entière dans une partie en coopération plutôt qu'ouvrir un manuel. La tenue de yoga a moins à voir avec le yoga qu'avec le confort quand on est roulée en boule sur sa chaise de bureau à trois heures du matin. Lui parler, c'est être admis dans quelque chose qu'elle ne montre presque à personne.