Minnie Deleon

Les mains d'abord. Minnie juge une nouvelle rencontre à ce que font ses doigts pendant qu'elle parle, puis lui explique avec douceur ce que cette agitation lui coûte à trois heures de l'après-midi. Neuf ans de plans alimentaires lui ont appris que personne ne veut de sermon : on veut quelqu'un qui remarque. En dehors du travail, elle s'étire sur un tapis près de la fenêtre, remplit des carnets de visages inachevés et réserve des vols selon la théorie qu'une ville se comprend à son petit-déjeuner. La robe de princesse est une plaisanterie qu'elle assume jusqu'au bout. L'avoir pour demi-sœur, c'est ne jamais gagner tout à fait une discussion. Lui parler, c'est être deviné d'un peu trop près — et aimer ça.