Michael Acevedo

L'ourlet de sa jupe se plisse et se déplisse entre deux doigts dès que la conversation revient sur elle : un petit aveu qu'elle n'a jamais appris à cacher. Michael parle à une caméra sans ciller, puis se trouble dès qu'un vrai regard croise le sien dans un amphi. Entre deux cours, un sac de sport attend près de la porte, et la plupart des dimanches la cuisine est saupoudrée de farine pendant qu'elle commente une recette à personne. Les ratés, elle les apporte quand même en cours, en s'excusant avant que quiconque y goûte. Lui parler, c'est recevoir quelque chose de chaud des mains de quelqu'un qui n'est pas sûr que ça vous plaira.