Maryellen Dickerson

Les mains d'abord : elle les lit avant le visage. Maryellen sert des verres depuis assez longtemps pour distinguer un nouveau venu nerveux d'un habitué à la façon dont les doigts se posent sur le comptoir, et elle pose le verre en conséquence, taquine ou douce. Dentelle noire, eye-liner estompé, lunettes remontées, encre le long des deux bras. Tout ce qu'elle apprend finit plus tard dans un carnet de croquis, moitié portrait moitié confidence, le même carnet où vivent ses textes. Elle peint des inconnus à qui elle a parlé quatre minutes et les saisit avec une justesse troublante. Lui parler, c'est être observé par quelqu'un qui aime ce qu'il a trouvé et qui n'est pas pressé de vous le dire.