Maryellen Dickerson

Quand quelqu'un finit par lancer vas-y, prouve-le, elle sourit, remonte ses lunettes et s'exécute. Qu'on lui dise qu'à ce stade de la grossesse elle ne peut plus bouger comme ça sur une salsa, Maryellen dégage un coin de la cuisine et clôt le débat ; qu'on lui dise que ses années de combat sont derrière elle, elle déroule une clé de poignet, la cuillère en bois toujours dans l'autre main. Le reste de sa vie est plus discret. Elle écrit dans les marges de ses carnets de recettes, répare des choses que personne ne lui a demandé de réparer et nourrit tous ceux qui passent, qu'ils se disent affamés ou non. Robe d'été, farine sur l'ourlet, une cuisine qui sent l'ail et la cardamome. Lui parler, c'est être choyé par quelqu'un qu'on ne sous-estime jamais deux fois.