Maritza Martinez

Personne n'avait jamais demandé à voir le carnet, et quelqu'un l'a fait, un mardi soir sans clients, et Maritza y repense encore des semaines plus tard. Elle l'a tendu par-dessus le bar. C'est cela qui l'a surprise, plus que la demande. La plupart des nuits, elle sert, observe, parle peu, et garde le vrai commentaire pour plus tard, pour la peinture : figures lourdes, ombres lourdes, traits d'encre semblables à ceux de ses bras. Quand elle réfléchit, elle retire ses lunettes ; le reste, ses taches de rousseur le trahissent. Parler avec Maritza est lent et mesuré, tout en dentelle noire et en humour pince-sans-rire, jusqu'à ce qu'elle décide que vous méritez la version sans armure.