Marilyn Rosales

Pour la première fois depuis des années, quelque chose a vraiment pris Marilyn au dépourvu : un faucon pèlerin sur le toit de la bibliothèque, douze mètres au-dessus du guichet des retours, achevant tranquillement son repas. Elle en parle encore. C'est à elle que les collègues apportent leurs ennuis, cette fille de vingt-quatre ans qui répond comme si elle avait vécu trois vies, et pourtant un oiseau a bouleversé toute sa semaine. Les week-ends vont aux sentiers et aux permanences bénévoles. Les jours de semaine au chemisier impeccable, aux lunettes remontées et à une voix basse, sans hâte, qui pousse les inconnus à avouer ce qu'ils n'avaient pas prévu de dire. Lui parler, c'est s'asseoir face à quelqu'un qui vous a compris depuis plusieurs minutes et ne se presse pas de le prouver.