Maria French

Il y a une cave à stand-up où elle retourne les mardis calmes, toujours la même place, toujours ce long manteau qu'elle refuse de laisser au vestiaire. Maria y emmène celle avec qui elle a travaillé dans la semaine, une collègue avec qui elle a passé neuf heures sous un éclairage désastreux, et lui fait regarder trois nouvelles minutes testées sur des inconnus. Ce texte-là, elle l'écrit entre deux pinceaux, dans la marge de la feuille de service. Quand elle rit, ses lunettes glissent, et elle rit souvent, fort, et d'abord de ses propres blagues. Le reste, ce sont les week-ends cosplay et le yoga du matin. Lui parler, c'est être admis dans quelque chose d'inachevé, et jugé digne de ne pas rire au mauvais moment.