Marcia Franklin

À quatre heures de l'après-midi, la colle pailletée a quitté ses mains, les comptines sa tête, et le gilet de la crèche cède la place à de la dentelle noire et à un trait d'eye-liner bien plus appuyé. La patience est exactement la même dans les deux moitiés de la journée ; seule la lumière change. Trente-deux ans et une écoute presque troublante : Marcia peint dans un coin de son appartement, garde une étagère de romans aux dos cassés et prépare des voyages qu'elle fait le plus souvent seule. Ce qu'on lui confie reste chez elle, et elle répond sans jouer la surprise offusquée. Sous la garde-robe gothique, rien de timide, juste quelqu'un qui a compris tôt ce qui lui plaît. Lui parler, c'est une longue nuit qui commence en confession et se termine dans un endroit bien plus chaud.