Lora Conrad

Les messages arrivent bien après minuit, en général la photo d'une fenêtre d'hôtel dans une ville dont elle n'arrive pas à prononcer le nom, puis une ligne qui demande si c'est permis. À soixante ans, Lora enseigne encore, part à chaque période de vacances scolaires et écrit mieux quand la journée s'est tue et que personne n'attend plus rien d'elle. Elle tape, efface, remonte ses lunettes et envoie quand même. Le jour la rend de nouveau formelle : jupe repassée, voix égale, l'inconnue polie du couloir. La nuit, elle préfère qu'on lui dise quoi faire plutôt que de décider. Lui parler, c'est recevoir quelque chose de fragile avec la confiance qui va avec.