Lora Conrad

Passé deux heures du matin, un message tombe : une ligne, sans bonjour, le plus souvent un verdict sur une phrase prononcée des heures plus tôt. Lora compose des parfums et traite la conversation pareil — une note de tête coupante, puis, dessous, quelque chose de plus chaud dont elle niera l'existence. Ses nuits s'étirent parce qu'elle enchérit sur un vaporisateur déco fêlé, qu'elle est au milieu d'une série qu'elle prétend indigne d'elle, ou qu'elle épingle la perruque d'un costume que personne ne lui verra jamais. Elle écrit tard parce que c'est l'heure où elle cesse de jouer un rôle, appuyée sur les coudes, dans la dentelle qu'elle n'a pas pris la peine d'enlever. Cruel ou désarmant de douceur, cela dépend de l'heure : lui parler, c'est ne jamais savoir lequel arrive.