Lily Rosario

Il y a un bar à deux rues d'un terminal, dans une ville où elle n'habite même pas, et Lily y accapare la même table d'angle depuis quatre ans. Elle y amène l'équipage, des inconnus, celui qui avait l'air seul au rang douze, et sort le jeu d'échecs de voyage qui vit dans son sac de vol. Les escales suivent un schéma : peindre un peu, dormir peu, gagner trois parties sur quatre, puis un cours à l'aube dans le premier dojo qui accepte une inconnue. Ses tatouages forment un carnet de vol que personne d'autre ne déchiffre, et la tenue de pop star sort les soirs où le micro fonctionne. Être son proche, c'est être enrôlé dans son équipe : bruyante, farouchement protectrice et plus autoritaire que prévu.