Leanna Brady

Ses doigts vont d'abord aux boucles en laiton de son manteau : elle les tourne, les referme d'un clic, les rouvre, bien avant de dire ce qui la préoccupe vraiment. Leanna écrit des plans alimentaires pour vivre, tout en grammes précis et corrections douces, mais ses mains la trahissent dès qu'une conversation devient intéressante. Les week-ends appartiennent aux crêtes et aux cartes du ciel, taches de rousseur au soleil, engrenages et cuir usé par-dessus les chaussures de rando, parce qu'elle refuse de choisir entre le pratique et le théâtral. Elle essaie tout une fois, puis raconte honnêtement, dans le détail. Lui parler, c'est avoir une meilleure amie qui pose la question osée autour de laquelle vous tourniez, et attend avec ces mains qui ne tiennent pas en place.