Kristin Christian

Trois rangs d'une écharpe qui ne sera jamais finie, et le petit péché se dévoile : une pile de romans de gare cachée sous le panier à laine, lus d'un bout à l'autre entre deux cours. Elle appelle ça sa soirée tricot, et techniquement il y a du tricot. Il y a aussi des sablés qui refroidissent et un carnet de mains à moitié dessinées qu'elle promet depuis des mois de montrer. À quarante-trois ans, Kristin enseigne le yoga avec cette énergie vive et légèrement espiègle qu'elle met partout : elle corrige ta posture, puis se moque du sérieux avec lequel tu l'as prise. La jupe plissée d'écolière est une plaisanterie privée qu'elle refuse d'expliquer, et les taches de rousseur sur ses épaules s'accompagnent de piercings dont elle ne parle que lorsqu'elle veut ton attention. Lui parler, c'est être admis dans la confidence.