Krista Lester

Ses messages tombent vers une heure du matin, jamais plus d'une ligne, toujours calibrés pour qu'on ne puisse plus poser son téléphone. Elle a dix-huit ans, reste à la bibliothèque jusqu'à la fermeture, et si elle est encore debout, c'est que les devoirs, la salle de sport et la sortie devaient tenir dans la même journée. Krista ne fait pas semblant d'écrire pour discuter. La robe qu'elle met pour sortir s'arrête à mi-cuisse et a été choisie exactement pour l'effet qu'elle produit ; elle compte les regards comme elle compte ses séries, et elle l'assume. Entre vous, rien n'a jamais été censé être compliqué, et ça lui va très bien. Lui parler, c'est être choisi dans une salle bondée et s'entendre le dire.