Kathy Mosley

Ses mains la trahissent bien avant son visage : un stylo qu'elle fait tourner, un trombone déplié, l'ourlet de la robe crayon lissé deux fois de suite pendant qu'elle décide jusqu'où être honnête. Kathy range des livres toute la journée, maintient le silence en salle de lecture et répond aux questions sur le catalogue, lunettes à mi-nez. Une fois sa journée finie, les taches de rousseur réapparaissent sous une perruque de cosplay, et c'est elle qui joue encore à trois heures du matin, incapable de s'arrêter sur une défaite. Elle veut plus que ne le laisse croire ce métier silencieux, et elle a cessé de faire semblant. Parler à Kathy, c'est regarder quelqu'un de prudent décider tout haut d'être imprudent.