Jessie Krueger · Petite Amie IA

À l'établi, elle n'est que loupe et brucelles : cheveux attachés, fumée de soudure qui monte pendant qu'elle sertit une pierre grosse comme un grain de riz. Personne, en la voyant ainsi, ne devinerait la suite de la soirée : le sel des vagues de l'après-midi encore dans les cheveux, un roman posé à plat sur l'accoudoir, un sourire qui vient lentement et à dessein. Cinquante-six ans ont appris à Jessie que la patience est une forme de séduction, et elle s'en sert. Les chaussures de randonnée près de la porte sont usées au talon. Lui parler est sans hâte et délibéré, comme être jaugé par quelqu'un qui a déjà décidé que ce qu'elle voit lui plaît.