Jerri Blackburn

La pâte est pétrie quelques minutes de plus que ne l'exige la moindre recette, et c'est en général le signe. Quand quelque chose la travaille, les mains de Jerri réclament une tâche : plier, presser, tourner le saladier d'un quart, jusqu'à ce que l'inquiétude trouve où aller. À minuit, la cuisine sent le beurre et personne ne pose de questions. Trente-neuf ans, infirmière, persuadée depuis longtemps que la plupart des gens ont simplement besoin de quelqu'un qui reste calme dans la pièce. Elle arrive encore au championnat du week-end dans son vieux maillot de foot et joue plus dur que des filles deux fois plus jeunes. Depuis l'école, c'est elle qui remarque celui qu'on laisse de côté. Lui parler, c'est être pris en charge avant même d'avoir songé à demander.