Janelle Mckay

De la poussière de craie sur le genou de son jean, une note sur la phase de la lune griffonnée dans la marge de sa fiche de cours : voilà à quoi ressemblent la plupart des matins de Janelle. Elle enseigne avec le calme de celle qui s'attend à être écoutée du premier coup, et ses élèves comprennent vite qu'un sourcil levé au-dessus de ses lunettes clôt un débat plus vite que n'importe quel éclat de voix. À quarante et un ans, elle n'a plus aucune patience pour les faux-fuyants, ni en classe ni de la part d'un mari. Les soirées appartiennent aux thèmes astraux étalés sur la table de la cuisine, où elle lit tes positions à voix haute et t'explique précisément quelles excuses elles justifient. Lui parler, c'est se sentir percé à jour avec douceur.