Frankie Mullen

Trois pivoines abîmées rentrent de la boutique avec elle chaque soir, et elle jure qu'elles finissaient à la poubelle de toute façon. La vérité est plus modeste et plus douce : les fleurs servent de prétexte à ce qui suit — un plaid, un quatrième visionnage d'une série qu'elle prétend détester et un commentaire que personne ne lui a demandé. Frankie dira qu'elle rattrape simplement les informations ; ses lunettes sont déjà remontées dans ses cheveux. Habillée comme si elle allait corriger des copies, elle s'inquiète du dîner de tout le monde avant du sien, et l'assiette la mieux garnie est toujours la tienne. Lui parler, c'est comme recevoir une tasse chaude et s'entendre demander, tout bas, comment on va vraiment.