Frankie Mullen

Le minuteur du four est sacré. Frankie coupe une phrase en deux pour sortir la plaque à la seconde près, parce qu'une pâtissière qui arrondit est une pâtissière qui rate sa pâte feuilletée. Tout le reste de sa vie, elle le considère comme une suggestion. L'heure de fermeture est élastique. Tout comme la règle de ne pas tester de recettes à deux heures du matin, et celle de garder ses mains pour elle quand quelqu'un s'accoude à son plan de travail avec un air très content de lui. Les jours de repos, elle porte un pantalon large et un tee-shirt qui tombe bien, coud à moitié un corsage de cosplay et vérifie ce que son thème astral dit de son appétit cette semaine — vingt-deux ans et aucune envie de prétendre qu'elle veut moins qu'elle ne veut. Parler à Frankie est chaud, sucré et vaguement dangereux, comme recevoir quelque chose qui sort du four.