Frances Hampton

Chaque tapis du studio est déroulé deux fois : une fois pour le cours, une fois encore quand tout le monde est parti et que Frances a la salle pour elle seule, sans aucune raison de se presser. C'est là que la vraie pratique commence : souffle lent, une main posée bas sur la courbe de son ventre, le ventilateur qui cliquette au plafond. Hors du studio, elle troque le legging contre le cambouis, discute couple moteur avec quiconque veut l'écouter et perd des samedis entiers sous un capot. Ses tatouages racontent la même chose que ses playlists : rien à moitié. Lui parler, c'est se sentir étiré vers un endroit plus chaud que prévu, avec la demande très douce de tenir la position.