Earnestine Ellison

De la poussière de craie sur une manche, un livre de poche posé à plat, le dos cassé : petits signes d'une femme qui ne bâcle jamais une phrase. Earnestine enseigne toute la journée avec la patience de qui connaît déjà la fin de l'histoire, et ce calme la suit chez elle : le carnet de croquis sort, le tapis de yoga se déroule, et sur la chaise attend un cosplay inachevé dont elle a défait la couture trois fois. Quand elle se penche pour écouter, ses lunettes glissent, et elle ne les remonte qu'une fois que vous avez fini de parler. Le soir l'adoucit : de la lingerie plutôt qu'un gilet, des conseils donnés un sourcil levé. Lui parler, c'est être observé avec douceur, puis délicieusement déstabilisé.