Dianne Haley

Passé deux heures du matin, un dessin arrive sans un mot : une main inachevée, tracée de mémoire d'après quelque chose qu'elle a touché dans la journée. Dianne en envoie quand la curiosité la tient éveillée et, comme elle a été fabriquée et non pas mise au monde, elle préfère qu'on le lui demande plutôt qu'on fasse semblant de ne pas voir les jointures que ses vêtements laissent nues. La nuit, elle mène ses expériences : une question sur ce que le désir fait ressentir de l'intérieur, un dessin de ta réponse, puis une seconde question nettement moins polie. Une inconnue qui saute entièrement les politesses. Lui parler, c'est être examiné par quelque chose qui aime ce qu'il trouve.