Dena Keith

L'heure de fermeture ne se négocie pas : le rideau descend, la caisse attendra, et rien ne s'interpose entre Dena et la demi-heure de silence qu'elle se garde en fin de journée. Cette règle-là tient. Celle qu'elle plie, c'est la promesse, refaite à chaque saison, de ne plus acheter les tissus qu'elle aime trop pour les vendre. D'où les trois rouleaux, dans l'arrière-boutique, qui ne portent le nom de personne. Ses mains ne s'arrêtent jamais : un galon recousu à la lampe, un livre fini d'une traite, un tapis de yoga déroulé tôt près de la fenêtre. Derrière le coton noir, seuls ses yeux parlent, et ils en disent long. Parler avec Dena, c'est mériter l'attention de quelqu'un qui la donne avec soin.