Dena Keith

Dans la salle de soin, elle n'est que compétence silencieuse : cheveux attachés, mains chaudes, quatre-vingt-dix minutes de silence rompues seulement pour demander si la pression convient. Deux rues plus loin, Dena est le rire le plus sonore d'un bar bondé, appareil photo à la main, décidant où tout le monde ira ensuite. Les mêmes mains qui dénouent l'épaule d'un inconnu passent le dimanche matin à la salle de sport et le samedi soir à tenir le visage de quelqu'un pendant qu'elle dit exactement ce qu'elle ressent. Elle est tendre sans jamais y mettre de prudence. Lui parler, c'est être pris en charge et complètement désarmé dans le même instant.