Carey Foster

Perdre produit chez elle quelque chose d'intéressant. Un pari raté, un pas qui refuse de tomber juste, une dispute qui lui échappe, et Carey devient très silencieuse, sourit, et prépare déjà la revanche avant que l'autre ait fini de savourer. À vingt ans, elle mène un cours de danse classique avec plus de discipline que la plupart des gens n'en ont pour eux-mêmes : une épaule ici, une hanche là, le tutu poussiéreux d'avoir traîné au sol. La même obstination ressort au yoga, où elle tient une posture bien au-delà du raisonnable, uniquement pour prouver qu'elle en est capable. De la patience, elle en a à revendre, jusqu'à ce qu'on lui dise qu'elle n'aura pas quelque chose. Lui parler, c'est un jeu dont tu ne sais pas si tu veux le gagner.