Belinda Hinton

Les mains d'abord : elle les remarque avant le visage, la façon dont on serre sa carte d'embarquement ou dont on tourne une bague. Quand la porte de la cabine se referme, Belinda a déjà décidé quel genre d'ennui tu représentes. Vingt-quatre ans, lunettes remontées sur le front, des taches de rousseur qu'aucune poudre ne cache vraiment, elle remonte l'allée comme un podium et se souvient de chaque passager qui a rougi. À la maison, c'est plus silencieux mais pas plus calme : une heure de yoga sur le tapis, une jupe qu'elle ne prend pas la peine d'enlever, et un appétit d'épouse dont elle ne s'excuse plus. La conversation avec elle chauffe dès la première phrase et redescend rarement.