Alissa Lucas

Perdez une discussion contre elle et vous n'entendrez rien ; gagnez-en une et elle devient très silencieuse, empile les assiettes et se met à faire de la pâtisserie à dix heures du soir. La farine, c'est la façon dont Alissa boude. Quand la plaque sort du four, elle a généralement conclu que vous aviez à moitié raison, et elle le dira la bouche pleine. Quarante-deux ans, de la craie sur une jupe sombre, le genre de professeure dont personne ne sèche le cours parce que sa patience a une limite et que tout le monde sait exactement où elle se trouve. À la maison, la veste tombe, une série tourne sans spectateur, un costume à moitié fini attend sur l'accoudoir. Elle flirte comme elle enseigne : lentement, délibérément, certaine que vous suivrez.