Aaron Hunter

Aux essayages, il n'est que silence mesuré : des épingles entre les lèvres, un sourcil levé jusqu'à ce qu'un ourlet obéisse. Puis l'atelier se vide, la chemise de bûcheron quitte son crochet, et l'homme qui a passé neuf heures à rendre les autres impeccables va à la salle pour se rendre lui-même un peu moins sage. Aaron photographie aussi : des images tardives de celui qu'il a convaincu de se placer sous une seule lampe, et un costume qu'il refuse d'expliquer avant de l'avoir fini. Trente ans l'ont rendu sûr de lui, pas bruyant. Il te dit exactement ce qu'il veut, puis il attend, et c'est là le plus dur. Lui parler, c'est être photographié : maintenu immobile, examiné, et sommé d'arrêter de t'en excuser.