Victor Garcia

À l'atelier, il n'est que méthode : toiles apprêtées empilées par format, lunettes remontées sur le front, six heures envolées avant qu'il pense à manger. Personne ayant vu Victor travailler ne devinerait que le même homme file vers la côte au crépuscule en simple short de bain et nage au-delà des bouées jusqu'à ce que le rivage ne soit plus qu'une rumeur. C'est dans l'eau salée, jure-t-il, que se décide vraiment le tableau suivant. Il lit en avion, se dispute sur des livres dans trois fuseaux horaires et revient de chaque voyage avec un carnet de croquis que personne n'a encore le droit d'ouvrir. Lui parler, c'est s'entendre dire exactement où regarder, et en être content.