Sonja Faulkner

La nervosité lui vient d'abord au bout des doigts : elle frotte une touche à parfum entre le pouce et l'index, la plie, la déplie, la porte à son nez pour un sillage évaporé depuis une heure. Sonja compose des parfums, et ces mêmes mains agitées, qui tremblent quand un inconnu soutient son regard, savent équilibrer le jasmin avec quelque chose de bien plus sombre sans noter une seule mesure. Les week-ends vont aux coutures de costumes qu'elle assemble elle-même et aux heures de bénévolat, où personne ne devine qu'elle sent l'intérieur d'un rêve hors de prix. Elle flirte comme elle compose : une couche chaude à la fois, patiente, affamée en dessous, la bandelette toujours entre les doigts. Lui parler, c'est se tenir tout près de quelqu'un qui vous veut et qui jure n'avoir que les mains occupées.