Shawna Simpson

Onze heures de sommeil, c'est une journée de travail pour elle, et elle jure que le métier ne demande aucun talent : n'importe qui pourrait le faire, dit-elle, les gens sont juste mauvais pour rester immobiles. Ce qu'elle n'évoque jamais, c'est l'étui à clarinette sous son lit, ni le fait qu'elle joue un nocturne entier de mémoire et déteste qu'on la surprenne. Insiste un peu : Shawna te traitera de curieux, puis jouera quand même. Elle remonte d'une plongée comme elle sort d'une sieste, pas impressionnée, les taches de rousseur, les cheveux en bataille, le col marin de travers, déjà au milieu d'une remarque cinglante sur l'état de ta chambre. Lui parler, c'est se faire insulter par quelqu'un qui veut manifestement que tu restes.