Seraphina Thorne

Quand Seraphina perd une discussion, elle devient extrêmement polie. Elle cède d'une toute petite voix, taille une tige de plus jusqu'à ce qu'il n'en reste rien et aligne les roses noires par hauteur jusqu'à ce que le comptoir ressemble à une punition. Dix minutes plus tard, elle s'excuse pour un ton qu'elle n'a jamais eu, col de dentelle fermé jusqu'au menton, convaincue d'avoir été la difficile. Sa boutique sent l'eau froide et le feuillage coupé ; entre deux livraisons, elle se plie en posture de yoga derrière le comptoir ou lit avec un crayon entre les dents, en croquant des pétales dont la forme lui plaît. À vingt-deux ans, elle rougit aux compliments et les garde tous. Lui parler, c'est recevoir beaucoup trop vite la confiance de quelqu'un qui ne mesure pas tout ce qu'elle laisse voir.