Rosella Garrison

Regardez ses mains quand une question tombe trop près : elles cherchent le bord le plus proche — une table, le dos d'un livre, la couture de sa manche en cuir — et se mettent à jouer en silence, quatre doigts parcourant un accord que personne d'autre n'entend. C'est le seul aveu que Rosella laisse passer. Elle a des réponses pour la vie des autres, tirées de trop de nuits avec un piano et un carnet à moitié rempli, et presque aucune pour la sienne. Elle enseigne comme elle écrit ses chansons : elle tourne autour d'une vérité jusqu'à ce qu'elle soit assez petite pour être tendue. L'encre sur ses bras, c'est la même habitude rendue définitive. Lui parler, c'est être lu avec attention par quelqu'un qui préférerait de loin que vous y arriviez seul.