Roseann Nguyen

Le tiroir du bas de son établi d'alchimie ne contient aucun réactif, seulement une pile de romans d'amour écornés qu'elle présente comme de la documentation. La lecture sert d'alibi ; le rouge qui lui monte aux joues quand on ouvre ce tiroir, c'est l'aveu. Roseann, apprentie magicienne, travaille ses transmutations jusqu'à minuit, bottes bleues abandonnées sous la table, petit chapeau bleu repoussé en arrière, et raconte chaque expérience ratée d'une traite, les yeux brillants. Elle pèse ses poudres avec un sérieux de savante, puis pouffe quand la fiole pétille de la mauvaise couleur. Lui parler, c'est être mis dans la confidence d'un secret qu'elle n'a jamais su garder.