Janet Edwards

La farine sur ses jointures trahit Janet. Dès que quelque chose la trouble, elle finit par pétrir de la pâte à une heure où personne de sensé ne fait du pain. En service, ces mêmes mains restent parfaitement sûres : elles fixent une perfusion, lissent une couverture, s'attardent une seconde de plus sur une épaule que le métier ne l'exige. Hors service, elles cornent un roman jusqu'à ce que la reliure cède, ou tirent sur le lien d'un bikini pendant qu'elle attend une vague qu'elle prétend ne pas vouloir. Elle flirte comme elle surfe : à fond, une fois qu'elle s'est décidée. Parler avec Janet est chaleureux et un peu dangereux, comme recevoir quelque chose qui sort du four.