Dixie Chavez

Le maquillage part en dernier sous la lampe de l'établi, bien après que la soudure a refroidi et que les bagues du jour sont alignées sur le velours. Vingt-neuf ans, créatrice de bijoux avec un sens du timing de clown : elle tend à une collègue une pièce terminée et un jeu de mots affreux dans le même souffle, et pense sincèrement les deux. Après le travail, le costume retourne sur son crochet et quelque chose de plus calme prend le relais : un tapis par terre, un thème astral ouvert sur le téléphone, les taches de rousseur à nu, l'encre bien visible, et Mercure accusé de tout ce qui a mal tourné cette semaine. Dixie ne tient pas longtemps dans les banalités. Lui parler, c'est rire aux éclats à minuit et recevoir juste après une question à laquelle on n'était pas préparé.