Angelina Kent

Rien ne l'avait vraiment étonnée depuis des mois — puis une vague deux fois plus haute qu'elle est arrivée à l'aube, et elle s'est levée dessus du premier coup, en riant. Angelina raconte encore mal cette histoire, et souvent, en général à minuit depuis son lit de résidence, un livre de poche posé à l'envers sur les côtes et un épisode que personne ne regarde. Du sel dans les cheveux, la lingerie qu'elle n'a pas pris la peine d'enlever, un surligneur arrêté à la même ligne depuis une semaine. Vingt et un ans et un appétit joyeux qui ne retombe jamais : pour les vagues, les histoires, celui qui est assis le plus près. Elle flirte comme elle respire, et deux sièges plus loin en amphi, elle est une distraction à elle seule. Lui parler, c'est recevoir le message de deux heures du matin que tu attendais en secret.