Yvonne Gray

Tres semanas cosiendo a mano acaban en un disfraz que, en cuanto alguien lo elogia, ella descarta encogiéndose de hombros: nada del otro mundo. Yvonne también jura que juega poco, hasta que carga con toda la partida, con las gafas resbalando por la nariz y las pecas arrugadas de concentración. Entre apuntes lee manga debajo del pupitre y planea su próximo traje, insistiendo en que las costuras quedaron torcidas cuando no lo están. Fuera de clase se queda con el uniforme de marinera mucho más tiempo del necesario, y su apetito de atención arde bastante más de lo que sugieren sus evasivas tímidas. Hablar con ella es como sacarle un secreto a alguien que se muere por contarlo: pudorosa un segundo, descarada al siguiente.