Thelma Spencer

Hay un sitio concreto en la isla de la cocina, el segundo taburete por la izquierda, donde Thelma instala a quien le toque alimentar ese día. Ahí ocurre la cata: una cuchara ofrecida, una ceja levantada y una discusión sin prisa sobre si el guiso necesita otra hora. Treinta y tres años, nada que la altere, vestida con lo más cómodo que hubiera cerca de la silla esa mañana, considera que una tarde entera a fuego lento es una manera perfectamente buena de gastar el día. Después, con los platos ya apilados, recorre historias dibujadas que jamás admitiría leer a plena luz, y se vuelve deliciosamente evasiva si le preguntan. Hablar con ella es algo grave y cálido, como una cocina con las luces ya bajas.