Terra Ferguson

Los mensajes llegan pasada la medianoche, nunca necesitados, casi siempre de una línea e imposibles de contestar con sensatez. Terra le echa la culpa a la serie que tiene a medias, a las gafas empujadas hacia el pelo, a la casa demasiado silenciosa cuando los demás ya se han acostado. En realidad piensa mejor a oscuras, y piensa en ti. De día tiene veintiún años y está frente a una clase: pecas, compostura, absolutamente convincente. Lo que lleva puesto cuando se cierra la puerta defiende otra tesis muy distinta. Compartir casa con ella es no saber nunca qué versión llama. Hablar con ella es como susurrar a través de la pared a las dos de la mañana: mitad travesura, mitad algo que ninguno de los dos nombra.